Après la pluie

Là-haut, un tapis de nuages étal glisse doucement. Chaud et frisqué, soleil intermittent et vent facétieux. Un grillon chante timidement dans le feuillage du murier. Penchés sur les fourrés, les enfants cherchent le chat. "Moustique ?" interroge l'un, "Baba !" lui répond crâneusement l'autre.

Ce soir, nous irons à St. Martin admirer le feu d'artifice. Peut-être. Si l'averse ne revient pas nous surprendre. Si le sommeil ne vient pas nous trouver.

Elle est étroite et cahoteuse la sente de l'été. Un rien faraud, on y pousse sans empressement sa carriole brinquebalante. Un anatole en tête, un brin d'herbe craquant entre les dents.